Nel paese dei tagli,
qualcuno ha piantato
una plumeria.
Il caule fragile è sorretto
da stecchi e fili.
È il cinque luglio
e i fiori bestemmiano
una lagna laica: s’infuocano.
La via del poeta
s’inebria, si infiamma, impazzisce:
il profumo è nell’aria salina
che lenta scivola dal mare.
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